Clotilde, eu e...
... Madame Jokasta- a mestra Yogi-Nerd da Clotilde, que vem a ser a mãe do namorado Charlie, desejamos aos passantes, amigos e parentes deste Blog, um domingo "Dia das Mães" bem florido. Podem escolher o buquê
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Clotilde entra para a Yoga
Domingo passado o Charlie não apareceu para ir ao cinema, telefonou avisando que estava "muitooooo gripado" e a Clô, desconfiada, baixou de surpresa na casa dele. Então conheceu a Lolipop, a cachorrinha dálmata. E a D.Ofrosina, mãe dele, que é, segundo ela, uma mulher "muito simpática, meio hippie, meio nerd, Professora graduada pela Universidade de Teerã, via Internet" em "levitação, jejum e transcendentalismo histórico". Claro que eu perguntei o que era "transcendentalismo histórico", mas a Clotilde não soube responder. Mas, empolgada com a levitação, matriculou-se na Academia de Mme.Jokasta. Disse que "o pior que pode acontecer" é ela "perder uns quilos, por conta do jejum". E acrescentou, meio de lado: "Bem que a senhora poderia tentar fazer esta Yoga, D.Denise... " Em tempo: "fora da Academia, D. Ofrosina tem cabelo liso, durante a meditação, ondulado. É que na Yoga ela é hipponga. Na vida, é n
tinha alguém de olho, hoje!
tem garcinha nova no pedaço! muito bonitinha, novinha! espero que sobreviva aos eventos do Prefeito! aquela outra, que eu tanto gostava, sumiu- a que era quase domesticada- devem ter dado cabo dela, junto com a metade da população de gatinhos :-( (ninguém aguenta Carnaval no Aterro!)
"Pomos Dourados do Sol"/ "The Golden Apples of the Sun"
THE SONG OF WANDERING ÆNGUS w. b. yeats I went out to the hazel wood, Because a fire was in my head, And cut and peeled a hazel wand, And hooked a berry to a thread; And when white moths were on the wing, And moth-like stars were flickering out, I dropped the berry in a stream And caught a little silver trout. When I had laid it on the floor I went to blow the fire a-flame, But something rustled on the floor, And some one called me by my name: It had become a glimmering girl With apple blossom in her hair Who called me by my name and ran And faded through the brightening air. Though I am old with wandering Through hollow lands and hilly lands, I will find out where she has gone, And kiss her lips and take her hands; And walk among long dappled grass, And pluck till time and times are done The silver apples of the moon, The golden apples of the sun. © 1906 The Macmillan Company